No se imaginan de qué manera disfruto ir a Playa Malvín para hacerme el cajetilla. Con tal propósito llevo la silla plegable, sombrilla, conservadora, lentes caoba, sombrero panamá y reloj Casio. Para hacerme el que tengo que estar conectado e informado, llevo el celu y compro el diario que luego despliego a todo lo alto y ancho.
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Sí, cajetilla de Playa Malvín…¿y?...¿algún problema?
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Lamentablemente, mis amigos me acompañan. Es que no puedo evitarlos a la salida del complejo (alguna vez pensé en salir disfrazado, pero tal vez es una exageración).
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“¡Pará…pará…! ¿Vas pa la playa? Esperá que llamo al Goma y te acompañamos.”
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Y bué.
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Una vez instalado en la arena y sentado ante el omnipresente espectáculo del Paraná-Guazú (río ancho como mar), abro el diario en la página de “Internacionales” y allí aparecen los acontecimientos de actualidad en Bolivia.
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Pablito sale corriendo como un nene rumbo a una zambullida.
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El Goma mira por encima de mi hombro y simula interés en aquél pedazo de papel escrito que a veces me pide prestado para poner en el piso de su casa cuando llueve o cuando su señora encera.
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“¿Viste vos la cara que tiene el Evo Morales ése? ¡Parece un indio el loco!”
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Giro la vista y el centro de procesamiento lógico no alcanza a elaborar un juicio adecuado como para calificar qué clase de animalada pronunció aquél ente al que tengo por amigo.
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“¿Por qué me mirás así? ¡Si tiene tremenda cara de indio el tipo! ¿Me vas a decir que no, ahora? ¡Vos siempre me llevás la contra!”
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“No…Goma. No. El tipo no tiene “cara de indio”. ¡El tipo ES un indio!” – trato de explicarle haciendo uso de mi más entrenada paciencia.
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“¡Ah, no…loco…eso no! ¿Ves? Vos siempre te la tirás de santito, pero esta vez el que está discriminando sos vos. ¡Claro…ahora resulta que porque el señor tiene cara de indio, vos lo tratás de indio!”
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“Si…claro Goma…tenés razón. Hacéme un favor: tomá esta plata y andá a comprar un par de helados”
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